On pouvait dire qu'il y avait quelques petits nuages au Paradis, en ce moment, chez les O'Connor. D'humeur particulièrement boudeuse et irritée, depuis ce matin, Cirilla n'attendait qu'une chose : le déjeuner de ce midi avec Maia, et leur après-midi ensuite. Car elle savait pertinemment que se retrouver seule avec son père ne lui servirait qu'à être cuisinée ou sermonnée un peu plus, et elle n'en avait vraiment aucune envie. Avec un goût porté sur la provocation, elle hésita franchement au moment de se préparer et de s'habiller, mais se ravisa.Non pas que l'envie lui en manquait, mais elle le fit pour Maia : elle savait pertinemment que sa place ne serait pas confortable si les hostilités étaient ouvertement lancées entre les deux O'Connor, et ne lui souhaitait pas de passer une soirée trop délicate ou compliquée. Elle opta donc pour une robe de créateur que son père lui avait offerte. Quelques temps plus tard, ils étaient attablés et Ciri, ayant décidé de partir sur un bon pied, discutait de tout et de rien, évitant soigneusement dans ses sujets ou ses réponses d'ouvrir la moindre porte en direction de ses études ou de son avenir professionnel. Maia, contrairement à son habitude, était un peu en retard. La jolie blonde jetait des coups d'oeil à son téléphone, de temps en temps. « Ah ! Elle arrive, elle a été retardée. » Regard entendu de son père, qui savait pertinemment que Maia était très à cheval sur la ponctualité. Au même moment, elle vit le regard de son père se diriger vers le fond, un homme au physique étrange, magnétique et effrayant à la fois. Probablement un collègue, elle ne s'en formalisa pas et se promit de demander à son père des informations sur cet homme, pour satisfaire sa curiosité.

Et puis, les coups de feu. Une fraction de seconde plus tard et Ciri avait compris, la phrase de son père déclenchant ses réflexes au même moment, elle se jeta par terre, sous la table, contre son père. Sa première réaction ? Ses mains parcourent le torse, les bras d'Owen. Pas de blessure. Rapide check : elle non plus. « Il ne faut pas qu’on reste près de la fenêtre. » Elle hocha la tête et étira son bras pour récupérer le téléphone resté sur la table : Maia. Tant pis pour le risque, ses pensées restaient froides, elle voulait savoir, elle ne se laisserait pas démonter. Elle était avec son père. Il état vivant. Rien de plus ne comptait. « Attention » chuchota-t-elle simplement en direction d'Owen, les yeux rivés sur lui. Ensuite elle le suivit, précautionneusement, vers le fond du restaurant, tandis que la foule s'y amassait elle aussi et qu'on entendait des cris, des pleurs. Y avait-il des blessés ? « Non mais, LA FERME ! » chuchota-t-elle en direction d'une femme qui pleurait, tandis que d'autres personnes lui demandaient aussi de se taire. Où était son bon sens ?! Elle s'installa ensuite tout contre son père, s'apercevant qu'elle tremblait un peu. « Ça va aller ma puce. » Owen l'avait senti aussi. Elle hocha la tête, serra les dents. Ça irait quand elle aurait des nouvelles de Maia, à qui elle envoya un message sur le champ. Ça irait aussi quand ils seraient hors de risque, vivants. Elle entendit son père parler à une femme, un peu plus loin, et tendit l'oreille pour tout entendre. Visiblement cette femme venait du dehors — elle saurait donc de quoi il s'agissait réellement. Et puis, ses doigts se mirent à pianoter sans bruit sur sa cuisse, sa jambe à battre nerveusement. Elle fixait son écran. Pas de réponse, pas de réponse, pas de réponse. Elle ouvrit la bouche, terrifiée par l'idée de mettre des mots sur la chose qui lui faisait peur. C'était la rendre réelle. « Papa, Maia ne répond pas. Elle devait arriver. Elle ne répond pas. »

L'homme s'adressait à elle d'une voix mielleuse et Ciri, bien trop stressée par l'absence de nouvelles de Maia, n'était pas du tout en mesure de prendre sur elle. Ou de ne pas s'agacer de ce qui n'allait pas en son sens. Elle fronça les sourcils en direction du vieux beau et notifia, d'un air pincé : « Je ne suis pas totalement insensée, j'ai coupé le son, la luminosité aussi. » Non mais ! De quel bois se chauffait-il au juste ? Elle prenait des nouvelles de sa meilleure amie si elle le voulait, du moment qu'elle ne faisait rien de mal pour compromettre leur sécurité... Surprise, elle sentit la main de son père sur son téléphone, l'entendit aller dans le sens du type. A l'intérieur d'elle-même, elle sentit un déflagration. Si Owen était d'accord avec ce qui venait de se dire et si surtout il ne prenait pas soin de plus s'inquiéter pour Maia, c'était que le danger était grand. Et ça, Ciri avait essayé de le mettre dans un coin de sa tête, pour rester les idées claires, pour s'éviter la panique. Elle serra les dents, baissa son téléphone sous sa cuisse sans l'éteindre pour autant. Maia était probablement en salle posture aussi et il était hors de question qu'elle ne s'inquiète pas de son sort, loin de là.

Et puis, tout bascula, une nouvelle fois. Ce fut bien plus violent ; bien plus cruel aussi. Le rire du tireur était si mauvais et glaçant qu'il en était inhumain, elle avait l'impression d'être un épisode d'une série d'horreur, ou catastrophe. Les balles qui volèrent dans tous les sens, elles n'étaient pas réelles, n'est-ce pas ? Immobile, crispée contre son père, elle avait les lèvres collées, la gorge verrouillée. Pas de cri, elle en oublia même de respirer pendant de longues secondes. Son corps ne devait pas réagir. Les yeux braqués devant elle, elle vit la chute du serveur dont la tête avait éclaté de rouge. Mort. Une balle dans la tête, on en meurt forcément, non ? Cirilla ne sentait plus rien en cet instant, et après le fracas des balles, elle entendit un son étrange autour d'elle, comme un écho, quelque chose de sourd et de rythmé, très soutenu... Les battements de son cœur. Quand elle reprit pieds dans la réalité, elle regarda son père et manqua de défaillir. Le sang quitta son visage, ses lèvres devinrent bleues. Owen était blessé. Du sang coulait de son oreille. « Papa ! » murmura-t-elle tout bas, la voix étranglée. S'il meurt, je meurs avec lui, ce fut la première chose cohérente qu'elle put penser. Mais quelque chose clochait. Au milieu de ce chaos, des bruits de douleur, des blessés... Et des morts, Owen la regardait avec beaucoup trop d'inquiétude. Il jura même. Il paniquait. Alors seulement elle suivit son regard, et constata ses propres blessures. Quand elle vit le gros éclat de verre dans son bras, la douleur afflua comme une balle. Toute sa peau, sur le côté, était constellée d'éclats de verre, elle en avait sur ses habits aussi, partout, mais le plus impressionnait restait le morceau planté dans sa chair. Elle serra les dents, retenant un cri de douleur. « Faut l’enlever ça, non ?? » Elle porta la main sur le verre, prête à l'arracher. Puis arrêta son geste. D'abord parce que la femme blonde à côté allait probablement tourner de l'œil après avoir vu l'état de son chemisier, et que la flaque de sang hypnotisa Cirilla. Ensuite, parce qu'elle se souvenait de détails stupides, mais pas forcément dénué de sens. Ce film, là, qu'elle avait vu avec Maia - c'était un soir d'été et après elles étaient allées boire des verres dans un nouveau rooftop, elle s'en souvenait parfaitement bien - où le type avait enlevé le pic en métal de son épaule : ça avait été une erreur. Le pic maintenait, comme un bouchon, des flots de sang. « Je ne sais pas » fit-elle à son père. Mais si elle devait se lever ? Courir ? Se défendre ? Un morceau de verre dans le bras, c'était plus qu'handicapant. Son regard se braqua dans celui de son père, elle ne savait rien, elle s'en remettait à lui. « S'il faut le faire, je l'enlève. » Oh, ça, elle n'avait pas peur. Pourquoi est-ce qu'il n'y avait pas un médecin parmi eux ?!

La panique. L'hésitation. Le manque d'informations. Tout cela, ce n'était pas du tout, du tout dans son quotidien, à la pauvre Ciri, main sur le bout de verre, le regard perdu dans le visage d'Owen. Il avait un air tellement différent - comme si ce n'était pas lui. Il avait peur pour elle, elle le savait. Une peur viscérale que même le plus grand des avocats ne pouvait ignorer. Et le sang qui lui coulait le long du crâne ajoutait à toute cette triste ambiance un curieux côté d'apocalypse. Elle était prête à le retirer d'un coup, le bout de verre. D'abord parce que ça lui paraissait insupportable d'avoir ce truc fiché dans son bras ; ensuite parce que, eh bien... Il fallait bien faire quelque chose... Non ? Et puis : l'homme au regard perçant, comme celui d'un loup, s'exprima. Elle l'écouta sans rien dire, l'animosité qu'elle avait ressentie à son égard avait disparue. Il avait l'air de rester rationnel, la tête froide. Oui, retirer. Owen aussi avait l'air convaincu. Maintenant que c'était acté, une seconde elle se sentit redevenir une petite gamine toute apeurée, toute perdue, au pied du mur elle crevait de peur - mais elle allait le faire, elle en était capable. Owen s'empara de la mission, lui épargnant cette peine. Elle hocha la tête : oui, oui, ça va aller. Mâchoire serrée. Après tout elle s'était déjà blessée à la gym, après une mauvaise réception, la douleur, elle connaissait. Il enleva sa cravate pour lui faire un bandage ensuite, étudia la situation calmement (en apparence) mais Ciri savait pertinemment qu'à l'intérieur, tout était en ébullition. « Vas-y d'un coup » souffla-t-elle ; qu'on en finisse. Elle agrippa le bras de son père de sa main valide et serra. Bizarrement elle ne détourna pas les yeux et fixa son bras ouvert, le verre qui s'en échappa, curieuse vision de quelque chose qui n'avait rien à faire là, si tranchant, si... Des petits points lumineux dansèrent devant ses yeux, elle battit des paupières. Son esprit avait beau être un peu détaché de son corps il y avait un brasier ardent dans la chair de son bars, en cet instant. « Fais-le bandage et serre fort » dit-elle à son père, d'une voix blanche. Ca atténuerait le sang ou la douleur ou qu'importe, mais il fallait que le sang arrête de couler comme ça, ça commençait à lui donner la nausée, alors elle finit par tourner la tête.

Manque de chance, le spectacle d'à côté n'était pas moins sanglant. La femme était salement blessée. Il essayait de la maintenir éveillée, mais comment allait-elle pouvoir se relever sans assistance médicale ? Au même moment, un point faiblement lumineux attira son regard. Ciri avait baissé la luminosité de son téléphone au max mais elle ne l'avait pas éteint, et voilà qu'apparaissait sur l'écran faible et tâché de sang le prénom de Maia. Trop tard... je suis dans les toilettes, enfermée. C'est compliqué, je t'expliquerai. Fais gaffe Ciri ! STP fais attention. Un soupir de soulagement passa ses lèvres, elle reposa sa cuisse sur le téléphone, le cœur plus léger, l'esprit plus libre. Maia était vivante et enfermée. Pour l'instant hors de danger ? C'était ce qu'il fallait se dire. Du coup, Ciri était un peu plus à même de réfléchir. La main toujours serrée autour du bras d'Owen, elle murmura : « Elle est gravement blessée, la fille, non ? Qu'est-ce qu'on fait ? » Ils voyaient mal autour d'eux. C'était un problème. « Tu penses pas qu'on devrait essayer de sortir ? Si quelqu'un arrive... On est coincés ? » Mais la blessée ? Ils en faisaient quoi ? Le truc était que, du moment qu'Owen était vivant, les autres, elle s'en fichait pas mal, en cet instant. « Ou alors, s'assurer qu'on est barricadés ? On ne peut pas rester sans rien faire... » Ca la rendait folle. Folle de se dire que la survie était dans l'action, mais qu'ils ne savaient pas du tout pour quel choix opter.